Il existe un pays des extrêmes, magnifique, romantique et serein… Il y a des volcans perçant le bleu cinglant du ciel et s’élevant, irréels, sur une plaine de sel aveuglant, des lamas furtifs disparaissant au crépuscule. Les églises blanches, immaculées et peuplées de saints de cire, ont colonisé le désert, les hauts plateaux septentrionaux de cette contrée de légende. Inca, l’empire terrible, n’a pas osé franchir les jungles méridionales, glacées et humides. Là, les descendants des conquistadores ont su façonner un paysage aimable de vignes, de plaisantes cités et de culture pour nous familière. À l’animation moderne et efficace d’une fière capitale font écho une ambiance de fête à Valparaiso et les solitudes figées des Andes de neige et de roc, formidable rempart oriental. Il y aussi, continuant vers le Sud, des contrées où les vaches broutent placidement sur les flancs de volcans enneigés, symétriques et parfaits. Des champs de genêts jaunes resplendissent sur un fond de noires scories alors que, dans les montagnes, des arbres millénaires, silencieux, disparaissent dans une bruine mystérieuse. Au bout de ce pays, de ce continent, les éléments ont perdu la raison. Les tempêtes, les glaces, le feu de la terre rugissent et s’entrechoquent, sculptant un paysage défiant l’imagination. Des glaciers hauts comme des cathédrales s’effondrent dans un fracas saisissant, des aiguilles de granit s’élancent vers un ciel plombé.